La fascinante teoría del huevo

Estabas de camino a casa cuando todo terminó. Un accidente automovilístico, nada extraordinario, pero fatal. Dejaste atrás a tu esposa y a tus dos hijos. 

La muerte fue indolora; los servicios de emergencia hicieron todo lo posible, pero tu cuerpo estaba tan destrozado que, créeme, fue mejor así. 

Y fue entonces cuando me conociste.

"¿Qué... qué pasó?", preguntaste. "¿Dónde estoy?"

"Has muerto", respondí, sin rodeos.

"Era un... un camión y patiné..."

"Sí", dije.

"Yo... ¿yo morí?"

"Sí. Pero no te sientas mal por eso. Todos mueren", afirmé.

Miraste a tu alrededor. No había nada más que nosotros dos. "¿Qué es este lugar?", preguntaste. "¿Es esto el más allá?"

"Algo así", dije.

"¿Eres... eres Dios?", inquiriste.

"Sí", respondí. "Yo soy Dios".

"Mis hijos... mi esposa", dijiste con preocupación. "¿Qué les pasará? ¿Estarán bien?"

"Esto es lo que me gusta ver", dije con satisfacción. "Acabas de morir y tu principal preocupación es tu familia. Eso es algo bueno".

Me miraste con fascinación. Para tus ojos, no me veía como Dios. Parecía un hombre. O quizás una mujer. Una figura de autoridad vaga, tal vez. Más un profesor de secundaria que el Todopoderoso.

"No te preocupes", dije. "Estarán bien. Tus hijos te recordarán como perfecto en todos los sentidos; no tuvieron tiempo de desarrollar ningún desprecio por ti. Tu esposa llorará por fuera, pero secretamente sentirá alivio por dentro. Para ser justos, su matrimonio se estaba desmoronando. Si te sirve de consuelo, se avergonzará mucho de su alivio".

"Oh", dijiste. "¿Y ahora qué? ¿Voy al cielo o al infierno o algo así?"

"Ninguna de las dos cosas", dije. "Vas a renacer".

"Ah", dijiste. "Así que los hindúes tenían razón".

"Todas las religiones tienen razón a su manera", respondí. "Ven conmigo".

Me seguiste mientras caminábamos por el vacío. "¿A dónde vamos?"

"A ningún lugar en particular", dije. "Es agradable caminar mientras hablamos".

"¿Y cuál es el punto?", objetaste. "Cuando renazca, seré una pizarra en blanco, ¿verdad? Un bebé. Así que todas mis experiencias y todo lo que hice en esta vida no importará".

"¡No es así!", exclamé. "Tienes todo el conocimiento y las experiencias de todas tus vidas pasadas dentro de ti. Simplemente no las recuerdas en este momento".

Dejé de caminar y te tomé por los hombros. "Tu alma es más asombrosa, hermosa y magnífica de lo que puedas imaginar. La mente humana solo puede contener una pequeña fracción de lo que eres. Es como meter el dedo en un vaso de agua para ver si está caliente o fría. Pones una pequeña parte de ti mismo en el recipiente, y cuando lo retiras, has ganado toda la experiencia que contiene".

"Has sido un ser humano durante estos 48 años, así que aún no has extendido la mano y no has sentido el resto de tu enorme conciencia. Si nos quedáramos aquí el tiempo suficiente, empezarías a recordarlo todo. Pero no tiene sentido hacer eso entre vidas". 

"¿Cuántas veces he renacido entonces?"

"Oh, muchísimas veces. Muchas, muchas veces. Y en muchas formas de vida diferentes", dije. "Esta vez serás una campesina china en el año 540 d.C."

"Espera, ¿qué?", tartamudeaste. "¿Me vas a hacer retroceder en el tiempo?"

"Bueno, técnicamente, supongo. El tiempo, tal como lo conoces, solo existe en tu universo. Las cosas son diferentes de donde yo vengo".

"¿De dónde eres?", preguntaste.

"Oh, claro", expliqué, "vengo de alguna parte. En otro lugar. Y hay otros como yo. Sé que querrás saber cómo es allí, pero para ser honesto, no lo entenderías".

"Oh", dijiste, un poco decepcionado. "Pero espera. Si renací en otros lugares a lo largo del tiempo, en algún momento podría interactuar conmigo mismo".

"Claro. Sucede todo el tiempo. Y como ambas formas de vida solo son conscientes de su propia existencia, ni siquiera te das cuenta de que está pasando".

"¿Y cuál es el sentido de todo esto?"

"¿En serio?", pregunté. "¿En serio? ¿Me estás preguntando sobre el sentido de la vida? ¿No es un poco un estereotipo?"

"Bueno, esa es una pregunta justa", dijiste con obstinación.

Te miré a los ojos. "El significado de la vida, la razón por la que hice todo este universo, es que madures".

"¿Te refieres a la humanidad? ¿Quieres que maduremos?"

"No, solo tú. Hice todo este universo para ti. Con cada nueva vida, creces, maduras y te conviertes en un intelecto más grande y más completo".

"¿Solo yo? ¿Y qué hay de todos los demás?"

"No hay nadie más", dije. "En este universo, solo estamos tú y yo".

Me miraste con la mirada perdida. "Pero todos los individuos en la Tierra..."

"Todos son tú. Diferentes encarnaciones de ti mismo".

"Espera, ¿¡soy todos ellos!?"

"Ahora lo entiendes", dije, dándote una palmada de felicitación en la espalda.

"¿Así que soy cada ser humano que ha vivido?"

"Y quien vivirá alguna vez, sí".

"¿Así que soy Abraham Lincoln?"

"Y tú también eres John Wilkes Booth", añadí.

"¿Así que soy Hitler?", dijiste, aterrorizado.

"Y tú eres los millones que él mató".

"¿Así que soy Jesús?"

"Y tú eres todos los que lo siguieron".

Te quedaste en silencio.

"Cada vez que conviertes a alguien en una víctima", dije, "te conviertes a ti mismo en una víctima. Cada acto de bondad que has hecho, lo has hecho por ti mismo. Cada momento de alegría o tristeza experimentado por cualquier ser humano que alguna vez fue, o alguna vez será, es experimentado por ti".

Pensaste por un largo momento.

"¿Por qué?", me preguntaste. "¿Por qué hacer todo esto?"

"Porque algún día serás como yo. Porque eso es lo que eres. Eres uno de los míos. Eres mi hijo".

"Vaya", dijiste con duda. "¿Quieres decir que soy un dios?"

"No. Todavía no. Eres un feto. Sigues creciendo. Cuando hayas vivido cada vida humana a lo largo de todos los tiempos, habrás crecido lo suficiente como para nacer".

"Así que todo el universo", dijiste, "es simplemente..."

"Un huevo", respondí. "Ahora es el momento de que pases a tu próxima vida".

Y entonces, te despedí. Ver Lo que nunca te enseñaron

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