Producto Nacional Bruto

Este cainita país de navajada trapera, de barra de bar con servilletas y restos de gambas en el suelo, botellón, telenovela, vaquillas, procesión, cofradía y  futbol da mucho de sí a la hora de pintar láminas goyescas de sus rancios y brutos personajes. 

Sobre todo brutos, producto nacional.

Producto Nacional Bruto

Lo que yo te diga, a voz en grito y partiendo la pana,  el más chulo del bar, lo sabe todo, es el que más folla, lleno de oros (o similar), móvil y llaves del buga en la barra, y tatuaje más pendiente en la oreja. Adquiere en verano su más genuina expresión en camiseta de tirantes que marca barriga cervecera, pantalón corto y chanclas, esto último, fundamental. No se concibe su existencia fuera del bareto, es todo un profesional. De la barra, se entiende.

Yo por mis hijas mato, princesa del pueblo e ídolo de choni poligonera, de variado atuendo y piercing en la  lengua, en el chichi y en otras anatomías mas discretas, pero reconocible por su amplio vocabulario y su glamour y elegancia en el vestir, en el ser, en el estar y reconocible en el hablar. No se concibe sin maromo a bordo de coche tuneado y música a toda hostia. Por cierto, ¿se ha fijado que cada vez hay menos coches tuneados en circulación? Algo bueno tiene que tener esta maldita crisis.

Campeones, campeones, oé, oé, oé. Con bufanda de su club de futbol hasta en verano, se puede confundir con el primer producto nacional bruto profesional de barra de bar. Especialista en insultos varios al árbitro y al equipo rival amparado en la masa borreguil. En casa, manda Maruja; en las gradas del estadio se desahoga de que todos le putean: el jefe, sus compañeros, Maruja, la suegra, sus hijos y su perro. Conoce al dedillo todos los equipos y jugadores de la liga, copa, recopa, recontracopa y la madre que las parió. No conoce el nombre de los amigos de sus hijos cosa que por otra parte se la pela. Cuando hay partido no conoce ni a su madre. Los lunes, monotemático, no hay quien le aguante comentando todos los partidos. El resto de la semana, tampoco hay quien le aguante, sigue monotemático.

Si mi amol. Episodio trescientos y pico de la telenovela “Los machotes también lloran”. Olor a laca y tinte de peluquería, también son carne de “Gran Hermano”, de este lunes me pongo a dieta, y de te lo cuento por el móvil: ¿sabes que la hija de Fulanita se ha casado preñá? La Maruja del futbolero, Dios los cría y ellos se juntan.

Salgo un momento a almorzar y ahora vuelvo. No vuelve. Le suena el móvil, te dice que se va a otro tajo y te deja la obra empantanada y la casa patas arriba. Luego te cobra un pastón. Es que había que sanear. Por suerte, el personal del Este de Europa y de Hispanoamérica es más serio (lo tenían fácil) y este fulano está en vías de extinción.

¡Qué país! Lo de mejorar va a ser sencillo, hemos tocado fondo y ya hay relevo. Gracias a los inmejorables políticos que con las muy variadas leyes de Educación han creado tan variada fauna, y porque sin pretenderlo (o no, vaya Vd. a saber) trajeron sangre nueva, que falta nos hacía.